Extraño

 Hace tan sólo unos meses que tengo spotify. ¿Por qué tardé tanto en entrar a este mar de música? La música es como el aire, es de todos, me dijo mi analista unos segundos antes de terminada la sesión. 

¿Es así? ¿Y quién la produce? La música en spotify es apabullante como el mar. El descontrol de los sentidos. Nunca se sabe qué ola puede arrastrarte. El mundo de los objetos se desdibuja cada vez más. 

Mi amiga, la que escribe también este blog es un animal musical. Extraño la música de sus palabras. 

Cada une de nosotres nos vamos guardando para el mar. Hasta que ya no quede nada.   

Love is the seventh wave

El otoño viene decidido a traernos el frío. La pandemia sigue vigente y el tránsito es arduo. ¿De qué lugares podremos extraer calor? Las estufas son insuficientes, también el mate, una sopa. Son alivios momentáneos, creo que el verdadero calor está en el abrazo de los amigos del alma y del amor. Mi espalda pide pista, que la suelte, que no controle. Mi cuerpo pide descanso, pide su derecho a la no omnipotencia. Vamos a darle su espacio, a escuchar lo que tiene para decir. Vamos a dejarlo mimar por manos amigas aunque esas manos revelen el dolor oculto. Dejemos que las lágrimas caigan, pero al mismo tiempo mantengamos nuestros sueños. Que la risa nos mueva el esqueleto. Estar juntos con Flor y Nico es un bálsamo, un cable a tierra, un sol de amor. Gracias por tanto.

No estamos solos.

La huida del sol, se podría llamar este mes. El sol que no calienta. La tierra helada, el aire petrificado, los pájaros mudos. Un sábado de junio de este año 2021. A mi izquierda, el mate recién hecho. A mi derecha, una mandarina. Hoy me levanté sin dolor. Dormí casi once horas. Muchísimo. No sé bien a qué se debe. Quizás sea el frío, la oscuridad de junio o simplemente que me rendí. Nunca sentí tanto la oscuridad de junio como este año. Otros años no me daba cuenta. Los días eran largos, no importaba la estación en que estuviéramos. A las siete de la tarde (noche) se encendían las luces, la calefacción, se recibía a la gente en el futón. Empezaba el trabajo. Hoy no queda nada. A las siete se cierra la puerta, se dejan las ventanas abiertas para que corra el aire, el frío nos muerde la nuca.
El gajo de la mandarina que elegí está llena de semillas. Las voy escupiendo lento, la lengua hace unos movimientos suaves para ir separando los fragmentos de fruta de las semillas. Trago el dulzor de lo que resta. Al menos no es insípida.
Un breve tintineo del celular me avisa que alguien me manda un mensaje. Se abre el sol de la mañana.
No estamos solos.